Inspiración en cápsulas

Una llamativa publicidad ofrecía una solución para escritores carentes de imaginación. Por unos pocos pesos, se recibía una encomienda por correo postal. “Para poder escribir una buena historia, nada mejor que vivirla”, era el lema del producto. El escritor quiso probar.

Al abrir el paquete, encontró simplemente un frasco de pastillas anaranjadas. Se sentó frente al computador y escribió el título de un cuento como disparador. Apenas ingirió una de las píldoras, comenzó a visualizar una historia inspirada en ese encabezado. Así, en sólo dos días, pudo escribir tantos relatos como pastillas tenía el frasco. Agotado, observó con satisfacción el envase vacío. Aún faltaba una historia increíble. La tituló “Un paseo por la muerte”, y engulló nervioso la última cápsula.

Este microrrelato fue mi soplo en el Vendaval de Microrrelatos 2012.

Más deprimida que un emo en Navidad

Paros de camioneros... joder a más no poder... amigos que te dicen "no voy a la escuela" pero terminan yendo...

No me deja muy de humor, dieron cosas muy importantes, temarios para finales...

Y yo estudiando para filosofía.

Me hartan los exámenes, me ponen de malas y rememorando una frase que me fascina de los españoles "me cago en la puta" con la escuela.

Muchas cosas qué hacer pero que terminan dando frutos.

Vaya... ¿a qué viene Taylor Lautner?

Es de las pocas noticias reconfortantes que he recibido: se queda en Luna Nueva, aparte que he sufrido de una imprimación por él. Me fascina todo él, desde sus músculos hasta su carisma.

=D Además, me anima a estudiar, no?? xDD

Yo pienso que esto del bloggear es para gente bien culta, cielos, yo no lo soy... así que aquí me quedo, seré de nuevo un frijolito en el arroz. La gente que escribe palabras sin sentido me aburre: ya parecen metafísicos.

Me voy, ando estudiando filosofía...

Marx -materialismo histórico/dialéctico materialista

Engels -el picador de Marx

Comte - positivista neurótico

Locke - empirista gay

Hume - empirista frustrado...

La filosofía para mí, es la tuya propia, y un pensamiento que amo, y que yo hice es:

"La capacidad de un hombre para ser recordado es: salir de los límites de la medianía para entrar en el infinito e increíble terreno de la inmortalidad"

Angels & Demons

Hola, veo que no soy muy puntual, y antes de ir al tema de la película "Ángeles y Demonios" creo que debo entregarles las cuentas:

No. 1: Hoy empecé sexto semestre de bachillerato ¡el último y pírate a la Universidad! Me emociona mucho, yo ya me quiero ir!! Quiero estudiar lo que me gusta y no cosas que ni al caso.Me aburre mucho la escuela, además que no quiero viajar 2 horas diarias y estresarme. Me estreso muchísimo

No. 2: tuve clases de mate... y bueno, no hace falta decir que fue ABURRIDÍSIMO aunque aprendí a hacer las integrales (toda una papita).

AHORA SÍ, A LO CALIENTITITITITITO Y RECIÉN SALIDO DEL MICROHORNITO:

¡Genial! ¡Soberbio! ¡Fascinante! A mí me encantó: al fin los cuatro preferiti sufriendo. Ewan McGregor me hace pensar cosas malas con los camarlengos y obispos del Vaticano ¡está guapísimo!

Fuera de eso, tengo grandes expectativas en este libro que es, sin duda, mil veces mejor que El Código da Vinci.

¿Cómo la Iglesia no dejó filmar? ¡Jódanse! Por eso se pierde la fé.

PS: Estoy preocupada porque mi querida Nessie (mi canaria) ya tiene muy poquitas plumas de su cola larga ¿se deberá al frío? No sé =( me está preocupando.

Ahora, sí...

bye-bye!! Tengo tareita de Administración

El escritor desconocido

Aquí yace el escritor desconocido. No sabemos mucho de él. Se dice que quiso escribir una novela pero le faltó tiempo. Entonces intentó con un cuento pero resultó de mala calidad. Más tarde lo sedujeron los microrelatos e incluso llegó a publicar algunos que pronto fueron olvidados.
Lo último que leímos de él fue un nanorelato, unas palabras apenas comprensibles, un gemido tímido antes de desaparecer en el perfecto anonimato.

Segunda chance

Diez años después, todavía él lamenta aquel beso que no dio. Ella, en cambio, gastó una fortuna en terapia para superar su indiferencia. Hoy siguen solos. 

Un encuentro casual en el subterráneo les regalará una nueva oportunidad. Sin embargo, ella sólo sonreirá y le contará que está muy bien, que ahora vive en Burzaco. Y él pensará que ella está mucho más linda que en sus recuerdos, pero solo atinará a decirle que fue una alegría encontrarla, que hacía mucho tiempo que no se veían. No se animará a pedirle un número de teléfono, y mucho menos a robarle un beso. 

Ella abandonará el subterráneo en la estación Callao, aunque debía bajarse en Malabia, y sus ojos se humedecerán mientras suba la escalera mecánica. Desconcertado, él continuará su viaje hasta la terminal. Se justificará pensando que ella seguramente debe tener pareja, y que Burzaco queda bastante lejos.

La que se avecina

Hoy pongo esta información que me parece interesante.

Motivos suficientes

Cualquier hombre en el lugar de Ulises también hubiera preferido las sirenas. Eran perfectas para las orgías que festejaban en los barcos, y un ingrediente exquisito para la paella.

...euuuuuurooooos.

...euuuuuurooooos.

Antes de lanzar el avión de papel por la ventana, el amnésico se preguntó de que le sonaba el número que oía canturrear repetidamente a los niños de la tele.

Torcuato González Toval

Inolvidable huésped

La mujer hermosa llega, sin saberlo, hasta un hotel plagado de monstruos. El lugar se ve muy diferente al sitio acogedor que mostraban las borrosas fotografías del folleto. Sospecha que sucede algo raro cuando nota que el único ser viviente que le da la bienvenida es un gato tuerto que la observa desde un viejo sofá orejero. Mientras espera ser atendida, recorre la recepción con su mirada. Piensa que la decoración es absurda, que los azulejos de un muro no combinan con los de la pared contigua, que son extraños esos murales de palmeras y ríos que cubren las columnas, y que, en cambio, son geniales esos cuadros con imágenes de montaña incrustados casi a martillazos en las paredes. En el aire, percibe un olor desconocido, una mezcla entre humo de chimenea y moqueta húmeda. 

Siente miedo, pero piensa que ya es demasiado tarde para marcharse, que a esa hora sería difícil conseguir otro hospedaje. Además, la estadía fue pagada con anticipación, y no está dispuesta a perder su dinero.

Entonces, vuelve a tocar la campanilla del mostrador. Pero nadie aparece. Los monstruos se han escondido detrás del mobiliario o las cortinas, a excepción de algunos pocos que gozan del don de la invisibilidad (y tienen la ventaja de poder acercarse). La observan en absoluto silencio, absortos ante la belleza de esa mujer tan delicada e interesante. Temen asustarla y que decida abandonar el lugar repentinamente. Por eso, le ruegan al brujo anciano que esgrima uno de sus trucos para hacerlos parecer seres humanos normales y corrientes, al menos por esa noche. El viejo los satisface. 

Cuando los hombres hacen su entrada en la recepción, ella sonríe y se tranquiliza. Su estadía transcurrirá sin sobresaltos y la joven regresará a su casa a la mañana siguiente. En poco tiempo, ella habrá olvidado aquel sitio tan peculiar. En cambio, los monstruos sufrirán por su partida eternamente. Y jamás podrán volver a dormir.

Vida

Vida

Aterido de frío abrió los ojos, y desde el suelo ensangrentado comprobó que el tipo del revolver se había marchado, y ella lo haría pronto.

Torcuato González Toval

Las ratas de Hamelín

Las ratas siguieron al flautista hasta el borde del precipicio. 

Luego, lo obligaron a saltar.

La importancia de la música

Se enamoró de ella en una discoteca, al verla sacudir sus curvas al ritmo de “Like a virgin”. Esa misma noche, la besó sobre el asiento reclinado de su automóvil, apenas ella susurró junto a su boca el estribillo de “Bésame mucho”. Más tarde, en un hotel del microcentro, libraron una lucha cuerpo a cuerpo, mientras sonaban las estrofas de “She´s so hot” en la voz de Jagger. Algunos años después, frente a una orquesta de mariachis que tocaba “Si nos dejan”, se juraron amor eterno bajo los estrellas.

Atesoraba una canción en sus recuerdos por cada momento trascendental de su vida. Por eso, la tarde en que descubrió que el amor de su mujer se había extinguido, puso a sonar bien fuerte “I used to love her”, antes de ejecutar los disparos.

Liberarnos del paradigma

Dedicado a Kum*.

Este hombre habla muy clarito de como estamos de perdidos y de lo controlado que lo tienen todo desde arriba.

Los flamencos contra el invento del dinero y la banca.

Dictadura//¿Democracia?

No es por mala puntería

Una multitud camina por las calles de la gran ciudad. Hombres y mujeres avanzan con pasos veloces, de manera desordenada, tratando de no chocarse entre sí, esquivando con audacia los baches y los vehículos que pasan en rojo. 

Mientras tanto, desde la terraza de un rascacielos, alguien observa la escena con un arma entre sus manos. Examina individualmente a los caminantes, intentando adivinar a qué se dedican, cuáles son sus gustos y necesidades, si tendrán familia. Busca con dedicación a cada una de sus futuras víctimas escondidas entre la muchedumbre. Por costumbre, prefiere a los sujetos que muestran mayor infelicidad. Nunca elije niños y, salvo escasas excepciones, tampoco ancianos.

Cuando los tiene en la mira, dispara el arma repetidamente. Dos personas se detienen como consecuencia del impacto, pero por error una de ellas no coincide con las elegidas. Una vez más, no hay marcha atrás, el daño está hecho. Pero no le importa. Sabe que, de todos modos, da lo mismo. 

Es imposible acertar todos los tiros si el blanco se mueve con tanta prisa, se justifica Cupido, mientras prepara otra flecha.

Un canje con sentido

Mediante una cirugía complicada pero muy conmovedora, el ciego y el sordo intercambiaron órganos para poder percibir sensaciones hasta entonces desconocidas.

Helen E. Buckley

Helen E. Buckley

Un día un niño pequeño
fue al colegio.

Era un niño muy pequeño
Y el colegio era muy grande
Pero cuando el niño descubrió
Que su clase estaba justo delante de la entrada
Se puso contento
Y el colegio dejó de parecerle tan grande.

Una mañana
Después de algún tiempo
La maestra dijo:
“Hoy vamos a dibujar”
“¡Bien!, “pensó el niño
Le encantaba dibujar.
Sabía hacer todo tipo de dibujos:
Leones y tigres,
Gallinas y vacas,
Trenes y barcos-
Y sacó su caja de ceras
Y se puso a dibujar
Pero la maestra exclamó:” ¡espera!
Aún no es hora de empezar”.
Y la maestra esperó hasta que todos estuvieron preparados
“Ahora”, dijo la maestra
“Vamos a dibujas flores”.
“¡Bien!”, pensó el niño
Le encantaba dibujar flores
Y empezó a hacer preciosas flores
Con las ceras de color rosa, naranja y azul.
Pero la maestra dijo “¡Espera!”
Te enseñaré cómo se hace
Y dibujó una flor roja, con el tallo verde.
“Así”, dijo la maestra.
“Ahora ya puedes empezar”.
El niño miró la flor que había hecho la maestra
Le gustaba más la suya
Pero no dijo nada.
Le dio la vuelta al papel
E hizo una flor como la de la maestra.
Era roja, con el tallo verde.

Otro día
Justo cuando el niño abría la puerta de clase él solo
La maestra dijo:
“Hoy vamos a trabajar con arcilla”.
“¡Bien !”, pensó el niño
Le gustaba la arcilla.
Sabía hacer todo tipo de cosas con arcilla:
Serpientes y muñecos de nieve
Elefantes y ratones
Coches y camiones.
Así que empezó a estirar y pinchar
Su bola de arcilla.
Pero la maestra dijo: “¡Espera!,
¡No es hora de comenzar!
Y esperó hasta que todos estuvieron preparados.
“Ahora”, dijo la maestra
“Vamos a hacer un plato”.
“¡Bien !”pensó el niño
“Me gustan las platos”.
Así que empezó a modelar unos cuantos
De todos los tamaños y formas.
Pero la maestra dijo:” ¡Espera!”
“Te enseñaré cómo es:”
Y les enseñó a todos a hacer un plato hondo.
“Así”, dijo la maestra.
“Ahora ya podéis empezar”
El niño pequeño miró el plato de la maestra
Y después miró los suyos.
Le gustaban más sus platos,
Pero no dijo nada.
Volvió a amontonar su arcilla para hacer una bola.
E hizo un plato hondo.

Y muy pronto
El niño pequeño aprendió a esperar,
Y a observar,
Y a hacer las cosas justo igual que la maestra.
Y muy pronto dejó de hacer las cosas a su manera.

Luego, sucedió que la familia del niño
Se mudó a otra ciudad
Y el niño tuvo que ir a otra escuela,
Y su clase no estaba en frente de la entrada
Y tenía que subir unas escaleras altas
Y cruzar un largo pasillo
Hasta llegar a su clase.
Allí estaba él el primer día,
Y la maestra dijo:
“Hoy vamos a dibujar”
“¡Bien!”, pensó el niño
Y esperó a que la maestra le dijera
Lo que tenía que hacer.
Pero la maestra no dijo nada.
Sólo caminaba por el aula
hasta que llegó hasta donde estaba el niño.
“¿Es que no quieres dibujar?”le dijo la maestra
“Sí”, dijo el niño.
“¿Qué vamos a hacer?”
“No lo sabré hasta que no lo hagáis.”
“¿Y cómo lo hago?”preguntó el niño
“Pues como tú quieras”, contestó la maestra.
“¿Cualquier color?”preguntó el niño.
“Cualquier color”, contestó la maestra.
“Si todo el mundo hiciera el mismo dibujo,
Y usara los mismos colores,
¿Cómo sabríamos quién hizo qué
Y cuál era cuál ?
“Pues no lo sé,” dijo el niño pequeño.
Y comenzó a dibujar una flor roja,
con el tallo verde.

Monte

_ No tengan miedo_ grita papá sin sacar el pie del acelerador.

Miramos hacia atrás y vemos como el monte se devora a la ruta.

Caída

Caída

Siempre que comía cigüeña lo hacía mirando en el espejo su rostro desfigurado.

Torcuato González Toval.

La prisión

Me despierto cercado por barrotes. Del otro lado, un hombre me observa, me ofrece comida y promete que me tratara bien mientras no haya quejas. Siento allí un temor paralizante. No era así la libertad que imaginaba anoche, mientras mi madre me sugería independizarme. Por ende, hago todo lo posible para que el hombre no enfurezca. Si estoy triste, disimulo ocultando la cabeza. Pero cuando él se acerca, hago de cuenta que nada malo sucede y hundo mi pico contento en el recipiente del alpiste.

El secreto sobre sus ojos

Un loco tiene una mancha violácea marcada en la frente desde el nacimiento. Él no lo sabe, pero allí  lleva inscripta, en una lengua olvidada, la fórmula de la felicidad. Como le disgusta ese tatuaje involuntario, lo cubre con una vincha de tenis blanca que no se quita nunca, ni siquiera en absoluta soledad. 

Los vecinos, sin conocer el secreto, se burlan a sus espaldas cada vez que sale a caminar con el atuendo en la cabeza. Por suerte, su demencia le permite mantenerse alejado de las críticas y seguir viviendo en su universo perfecto. Allí, la fórmula surte efecto: el loco sonríe con entusiasmo y plena felicidad.

Diluvio

Cuando empezó a llover, la ciudad se inundó de arcas.

El juego del suicidio

Al anochecer nos acercamos al borde de la ruta y jugamos al suicidio. Es genial. Nos divertimos mucho. 

Cuando vemos venir las luces de un auto nos escondemos y esperamos a que esté lo suficientemente cerca. Entonces, uno de nosotros se convierte en liebre y salta al medio de la ruta. La mayoría de la gente intenta frenar y evitar el choque. Pero es imposible. El sonido que hacen los neumáticos es espectacular. Unos metros más adelante se detienen, bajan del auto y regresan corriendo para ver al pobre animalito atropellado y entonces hay que ver sus caras cuando descubren que no es una liebre lo que han atropellado. ¡Como nos reímos!

Un cuento no policial

El cuento no policial carece de los elementos principales de la narrativa policial: la figura de un investigador, -un detective, un comisario o una vieja curiosa que se mete en lo que no le importa.- la presencia de un enigma, sospechosos, y desde luego el/los culpables. En el cuento no policial nadie investiga, nadie le dedica dos segundos de su tiempo a resolver un crimen. Tampoco hay enigma ni incertidumbre alguna, y es lógico pues si no hay  un investigador tampoco hay enigma que salga a la luz. Si un árbol cae en medio del bosque y nadie lo oye ¿cayó realmente? Si a un tipo como Ernesto le disparan en la cabeza en medio de la calle y nadie se interesa en saber qué pasó ¿le dispararon realmente? En los cuentos policiales suele haber sospechosos con suficientes motivos para matar a la víctima. Acá no. En el cuento no policial sólo hay transeúntes ocasionales, vecinos chismosos, gente, muchedumbre, la masa, nadie. Entonces, sin enigma, sin sospechosos, sin investigador, el culpable no existe. En el cuento no policial la búsqueda de un culpable resulta innecesaria para la reconstrucción de la historia. La ausencia de estos elementos fundamentales de la ficción policial reafirman la imposibilidad de incorporar a la historia de Ernesto en la prestigiosa categoría de cuento policial. Esto desde luego genera consecuencias indeseadas a la hora de poder entender lo que le pasó a Ernesto. Se sabe que Ernesto recibió tres balazos en la cabeza en medio de la calle cuando salía de su casa y punto. Es un típico cuento no policial, una producción estética propia de la decadente posmodernidad que toma como punto central de la construcción narratológica el desinterés por la cosa humana. El cuento no policial no es transgresor, es decadente, desanimado, escrito por el solo acto de juntar palabras para llenar espacios y repetir un molde hueco por dentro. Esta historia, la de Ernesto, no es un cuento policial, es la vida de Ernesto y por ende solo atañe a Ernesto, (que está muerto) o a lo sumo a su viuda, que llora con desconsuelo junto a su cadáver que aun chorrea los últimos restos de sangre.

En el cuento no policial el elemento principal, único para ser más preciso, es la ineludible presencia de la víctima. Es la víctima en su destellante soledad la que ocupa el centro de la escena, la que fundamenta, sostiene y alimenta con su cuerpo y con su sangre a la historia en su conjunto. Pero la víctima es víctima sólo en el presente, el estado natural de la víctima es el efímero presente pues en el pasado no era víctima era otra cosa, una inexistencia para el cuento no policial. Es el crimen el que le da existencia, el que la hace visible por un instante, sin esto la víctima es nada, o mejor dicho es apenas Ernesto. Por ello el cuento no policial solo existe en la inmediatez del tiempo presente, a diferencia del cuento policial que es una mera reconstrucción del pasado. El pasado de Ernesto no importa pues antes de que alguien le disparara tres tiros en la cabeza en medio de la calle al salir de su casa Ernesto no existía. Ahora existe, muerto.

En este cuento no policial no hay desafio alguno para el lector, no tiene sentido adelantarse y leer el final para develar el enigma, que no existe. No hay pistas falsas que conduzcan el razonamiento hacia otra parte, no hay pistas ciertas que pasen desapercibidas para el ojo entrenado. No. No hay nada de eso porque al cuento no policial no le interesa mantener atrapado al lector en una trama hipócrita y artificial. El cuento no policial no narra una historia, la escupe. Por eso nadie con un poco de sentido común contaría la historia de Ernesto como un cuento policial y si lo hiciera el relato sería inverosímil. Lo cierto es que a Ernesto le dispararon tres veces en la cabeza al salir de su casa. La policia jamás llegó porque en el Barrio de Ernesto la Policía no entra. El barrio entonces es también no policial. Nadie tomó fotos, nadie interrogó a posibles testigos, ni se llenaron interminables formularios. Eso ocurre en la ficción o en una realidad paralela, paralela a la ruta que divide el barrio de Ernesto del resto de la sociedad donde sí se narran historias policiales. Para Ernesto no hay cuento policial por la simple razón de que su hisotria no encaja en los moldes ortodoxos de la literatura. Para Ernesto entonces hay una no literatura, un cuento no policial. Como tantos, Ernesto terminó tirado en la calle. Ese es el final recurrente en un cuento no policial. En el cuento no policial no hay crímenes perfectos ni imperfectos. Solo crímenes que saben a cotidianeidad. La misma idea de crimen se cuestiona en el cuento no policial. A veces es apenas algo que le pasó a alguien a una hora determinada. Un hecho inevitable en el destino de quienes viven de este lado de la ruta. Ahora el hijo de Ernesto anda armado. No trata de averiguar quien mató a su padre porque está seguro de saberlo desde siempre. Ni bien se lo cruce en el barrio le va a pagar tres tiros en la cabeza. Pero esa es otra historia, otro cuento no policial.

El microrelato más extraordinario de todos los tiempos

Al tercer día, resucitó de entre los muertos.

Guerra

Y los soldados se levantaron de sus tumbas y volvieron a pelear aquella guerra sin fin.

El dedo de la profesora Márquez

El dedo de la profesora Márquez no es un dedo como cualquier otro. Hay quienes dicen que cada parte de una persona es una imagen fiel de la totalidad del ser, que en cada pedacito de nuestro cuerpo se repite nuestra persona. El dedo de la profesora Márquez contiene a la profesora Márquez, su personalidad y su historia. Ese dedo ha dejado huellas profundas en la vida de decenas de hombres y mujeres. Ha sabido rozar la piel, la suya propia la más de la veces, y en menos ocasiones la de los hombres que conoció. Es un dedo que ha recorrido las listas de nombres y apellidos cada mañana mientras pasaba lista a los jóvenes que asistían a la clase de literatura de la profesora Márquez en el Colegio Nacional. Siempre supo encontrar en los extraños designios del azar a aquel o aquella que no había leído tal o cual libro o no había terminado la tarea a tiempo. El dedo de la señora Márquez solía ser un dedo inquieto, repiqueteaba en la mesa mientras algún desafortunado intentaba convencer a la eminente profesora de que había estudiado lo suficiente para aprobar el examen, el más difícil de pasar en todos los años del bachillerato. Ese mismo dedo era el que señalaba el camino hacia la puerta y decía “será la próxima”. El dedo de la profesora Márquez siempre fue perfecto, incuestionable. No se le conoció anillo alguno ni jamás se le vio la uña pintada.  Pero lo que finalmente significó un quiebre en la historia de la profesora Márquez fue que ese dedo, su dedo, fue en un momento un dedo acusador. El que indicó, sin posibilidad de equívoco alguno, a la culpable de haberle metido la mano en el maletín para quedarse con unos pocos pesos. Fue ese dedo el que humilló a María Reyes, estudiante de primer año y la condenó a la vergüenza. El dedo de la profesora Márquez quedó grabado en los ojos invadidos de lágrimas de María quien esa noche soñó con dedos gigantes aplastándola como a una pulga. Tal vez por eso al día siguiente cuando vio que el dedo de la señora Marquez se elevaba sobre ella se abalanzó sobre la vieja profesora y se lo arrancó de un mordisco.

De cómo me enteré que vivía en un laberinto

Nunca me había dado cuenta de que vivía en un laberinto, hasta el momento en que al doblar en una esquina me encontré frente al Minotauro.

No se sorprendió de verme allí, en realidad creo que se sintió algo incómodo. Si en lugar de doblar a la derecha hubiera girado a la izquierda como solía hacerlo siempre ese encuentro jamás hubiera sucedido. Pero sucedió, y ya que estábamos ahí, uno frente al otro, tan cerca que podía sentir su olor a transpiración, no tuve mejor idea que decirle ¡Hola! ¿qué onda? El Minotauro se tomó la cabeza, maldijo su suerte y resignado se recostó contra la pared. Estás en mi laberinto me dijo. Me sonreí y al principio creí que era un minotauro desquiciado. Pero luego empezó a explicarme y lo hizo tan bien y con tanta sinceridad que al fin entendí que aquella ciudad en la que yo había crecido no era más que un laberinto de donde sólo algunos afortunados habían logrado salir. ¿Y entonces?, le pregunté al Minotauro. Entonces, nada, me dijo. Vos hacé lo tuyo que yo voy a tratar de seguir con lo mío. Esto era mucho mejor cuando estaba solo. Solía disfrutar de estar encerrado. Pero ahora con tanta gente, ya no tiene gracia.

Me dio mucha lástima ver así a ese pobre demonio así que lo invité a tomar una cerveza con unos amigos. Le dije que estaba seguro que no había problema que no se pudiera resolver con una buena borrachera. Finalmente aceptó de tanto insistirle. Los muchachos lo aceptaron en seguida. Y le dieron ánimos. Bueno, no todos. A Teseo no le cayó nada bien. No cree ni un poquito en lo que dice el Minotauro sobre que invadimos su laberinto. Teseo es un racista y un discriminador. Se cree muy macho porque toma clases de jujitsu. Además le molestó que su novia Ariadna no le quitara lo ojos de encima a los brazos musculosos de la bestia. 

Yo levanté mi copa y brindé por el laberinto, al Minotauro le volvieron a brillar los ojitos, como si de a poco fuera reencontrándose con la felicidad.

La soga en el cuello

La noche previa al día de la ejecución el condenado sueña que él es el verdugo y que el verdugo es el condenado a morir en la horca. En su sueño no quiere matar a ese hombre que lo mira con resignación, pero sabe que debe hacerlo. Quisiera poder ayudarlo pero la situación demanda que cumpla con su trabajo. Cuando está a punto de tomar la palanca se despierta. Los guardias lo conducen al cadalso y le ponen la soga al cuello. Antes de que todo acabe el condenado gira la cabeza y mira con resignación al verdugo que lleva el rostro cubierto por una capucha negra. Sin embargo, se le puede ver una marca roja que le rodea el cuello.

Final

Al final sólo quedamos dos. Lo primero que hicimos fue cambiarnos los nombres. Ella eligió llamarse Eva, yo Adán.

Arcos y flechas

_¿De qué se lo acusa?
_ Un centenar de disparos con arco y flechas a hombres y mujeres provocando heridas importantes a las víctimas en distintas partes del cuerpo.
_ Que se ponga de pie el acusado... ¿cómo se declara?
_ Inocente, su señoría. Pasa que mi puntería no ha sido muy buena últimamente.
_ ¿Había estado bebiendo en el momento de realizar los disparos?
_No, su señoría.
_No olvide que está bajo juramento. Además tengo aquí los resultados de las pruebas de alcoholemia que le realizaron cuando fue detenido.
_Tal vez había tomado un par de copas. Usted sabe que este trabajo genera mucha presión, por la responsabilidad. No es fácil, su señoría.
_ Pues hasta que su puntería mejore tendrá que ver a a un terapeuta tres veces por semana a partir de ahora. Mientras esté bajo tratamiento tendrá usted prohibido acercarse a cincuenta metros de arcos y flechas.
Por un tiempo tendremos que prescindir de sus servicios. Desde ahora y hasta que el señor Cupido recupere el cien por ciento de sus habilidades solo habrá relaciones ocasionales y romances de oficina.
¿Queda claro señor Cupido?
_ Sí, su señoría, queda claro.

Te amo

_ Te amo.
_ Te amo.
_ Yo te amo.
_ No, yo te amo.
_ Sí, pero yo te amo más.
_ No, yo te amo más.
_ Vos ni te imaginás cuánto te amo.
_ Ah si, y desde cuándo vos sabés lo que yo me imagino. Si yo te digo que te amo más, te amo más y listo.
_ Así que ahora el señor me da órdenes, pero por favor, si vos nunca fuiste capaz de amar a nadie.
_ Mirá pendeja a mi nadie me habla así. Vos y tu estúpido amor se pueden ir a la mierda.
_ Pero porqué no te vas a decirle te amo a tu mamá.
_ Te odio.
_ No, yo te odio más.

Despedida

Me voy.

Sí, hago saber que hoy 12 de febrero de 2012, coincidiendo con el tercer aniversario de este blog NO COMMENTS, decido abandonar.
Sirva este escueto mensaje para comunicároslo.

Lo dejo.
Mi andadura desde este espacio ha llegado a su fin.

Pero a la vez, también os invito, a esta mi nueva casa, mi nuevo blog microSeñales de Humo.
Allí nos vemos; allí nos leemos.

GRACIAS a todos.

Un saludo indio

Conectados

Se quitan los auriculares. Apagan el televisor y la PC. Silencian los celulares.
Desnudos por un rato se miran, se sienten, se encuentran, se conectan.

Celosos

- Y castiga sin postre al gigante de tu novio- le espetó Gruñón, mientras el resto de los enanitos jugueteaban con el dobladillo de su falda.

Dignidad y justicia

Silencio en la sala; se palpa la tensión del asunto a tratar entre los asistentes.

Ochenta años de sufrimiento y de búsqueda, reclamando un dónde que no llega. Y justo ahora, al final de su camino, las fuerzas le flaquean. Será por las dudas y desconfianza hacia el sistema; será por su dolor.

Frente al tribunal y de su acallada boca, un hilo de voz, de pena infinita, agoniza.
Lo único que consigue liberar con fuerza es un montón de tierra procedente de las decenas de cunetas recorridas y no investigadas.

Los huesos de sus padres todavía yacen ahí fuera.

De viaje

De viaje. Así se titula la antología que ha elaborado recientemente José Manuel Ortiz Soto, autor que recomiendo a quien no lo conozca todavía. En su blog podéis tener más información al respecto, Cuervo para tus ojos.

José Manuel, ha tenido la gentileza de incluir un microrrelato de mi autoría, “Hartazgo”.

Para descargar la publicación aquí.

Con la boca bien abierta

Claro que pensé en vos. Cómo olvidar todo el dolor que me causaste y el alto precio que pagué por conocerte. Siempre tuve presente tu hipocresía y tus sucias mentiras cuando me decías que no me preocupara, que confiara en vos. Llegué a odiar tus manos inquietas, tus ojos escudriñándome el alma y esa sonrisa perfecta de comercial barato.

Prometí no volver a verte nunca más. Me lo repetía al espejo cada mañana, mientras me cepillaba los dientes. Pero ya ves, acá estoy nuevamente, a tu merced, y con la boca bien abierta.

Traducción al portugués

José Eduardo Lopes, ha realizado el fantástico trabajo de traducir al portugués unos cuantos de mis microrrelatos. Le estoy muy agradecido por su labor, ya que me ha dado la posibilidad de re-descubrir mis textos desde otro punto de vista.

En su blog Micro-Leituras, colecciona microrrelatos de diversos tiempos y autores, escogidos y editados por un estricto gusto personal y cuando sea posible con el permiso de los mismos.

Para leer mis microrrelatos en portugués, clic aquí.

Camino de Wínnappu

A Agustín Martínez Valderrama

Le dijo uno al otro -¿y tú quién eres?

- Resulta extraño que me lo preguntes. Yo soy el otro, ¿no te das cuenta? Y tú eres el uno. Así de fácil.

- ¡Anda! Que conste que yo soy Agus. Y tú me habías parecido Adolfo, ¿no eres Adolfo? Vas vestido de etiqueta como él, con el bombín ceñido y descalzo. Y te huelen los pies también como a él…

- No sé quién es Adolfo. Yo soy el otro y ¡punto!

- Vale, vale. No te enfades. ¿Vas a algún sitio?

- Claro, todos vamos a alguna parte o ¿no?

- Mira yo voy camino de Wínnapu, si te animas

- ¿A qué?

- Mmmmmm no sé, a venir a Wínnappu

- ¿Y qué hay allí?

- En Wínnappu hay muchas cosas. Para empezar, una réplica exacta de la Torre Eiffel, desde la que se ve una panorámica de Roma, la Alhambra, el Partenón, la Sagrada Familia, el Templo de Kukulkán… sólo los días grises y lluviosos no se ve nada. A lo sumo, París.

- Ah parece me interesante.

- Hay también cangrejos que escriben; circos con pulgas y hombres elefantes que se cortan las orejas, muñecas hinchables suspendidas en el aire y rubias pizpiretas de tres tetas que guiñan un ojo;

- ¿Tres ojos que guiñan una teta?

- Jajaja He dicho rubias pizpiretas con tres tetas que guiñan un ojo. Si no te lo crees, lo de las tetas, no lo del ojo, vente.

- Casi convencido me has.

- Esto no es todo, se busca a un forajido, Woody Welles, boticario y entusiasta del celuloide, que  desde que rodaron algunas escenas del western El bueno, el feo y el malo está desaparecido en el desierto de Tabernas y a quién lo encuentre, le espera una buena recompensa.

- Vamos, vamos nos pues.

- Agárrate a esta cuerda de ahí arriba y en seguida, en varios días alcanzaremos Wínnappu.

- ¿Varios días? ¿Qué cuerda?

      - Los ojos cierra y las manos extiende, es una cuerda imaginaria.  Wínnappuuuuuuuuuuuuuuuuu

Contagio maligno

Al diablo es muy difícil atraparlo. Se oculta tras mil y una caras. Huye viajando en cuerpos diferentes. Actúa y escapa. Contamina y huye. Se hace invisible y de repente despliega toda su maldad, sin contemplaciones, sin darnos tiempo para reaccionar.

Ahora mismo, aturdido, Lucas se enfrenta al espejo y se pregunta si no se hallara invadido por él.  En el suelo, la sangre de su mujer y sus hijos, inundan sus zapatos y el revolver cómplice de sus actos. No le quedan más balas. Pero sí una ventana en el octavo piso.

Quietud

Tras superar una serie de escaramuzas, el cazador sorprende a su presa y quedan enfrentados. Él a punto de soltar la flecha de su arco y ella, preparada para iniciar la huida. Por un segundo, quizá menos, quedan paralizados, aguardando el desenlace. Mientras, nada se mueve alrededor. Ni los pájaros del bosque, ni las hojas de los árboles,  ni el viento, ni las nubes en el cielo. El mismo cielo que cubre a dos enamorados en un banco del parque, a punto de darse su primer beso. Por un segundo, quizá menos, quedan también paralizados, mirándose a los ojos, aguardando el desenlace.

Grandes Microrrelatos 2011

El Comité Editorial de La Internacional Microrrelatista, ha elaborado una antología de microrrelatos con dos denominadores comunes: uno, su origen en Internet a través de blogs y dos, micros elegidos única y exclusivamente por los lectores.

La idea nació de manera que cada lector votara por un microrrelato que considerara el mejor del año 2011. Y aunque considero que decir los mejores es mucho decir, de esta manera, se ha conseguido reunir micros de bastante calidad. Aunque faltan algunos en ella están incluidos autores de la talla de Ginés S. Cutillas, Javier Puche, Pablo Gonz, Agustín Valderrama, Norberto Luis Romero, Manuel Espada, Jesús Esnaola, Lola Sanabria y tantos otros que convierten en imprescindible la lectura de esta antología.

A la sombra de los anteriores maestros tengo la suerte de participar con Principios rotos. Todo un honor.

Os animo a descargar la antología o a visualizarla vía on-line aquí.

Mensaje en una botella

Aprovecha la luz de la tarde para escribir un mensaje que introduce en una botella. Próximo a la orilla se dispone a lanzarla al mar pero en el último momento se arrepiente. Desenrolla el papel y sigue escribiendo. Cuando cree terminar, repite el proceso y de nuevo se vuelve a arrepentir. Sin darse cuenta se le han pasado veintiocho años y lo que empezó con un trocito de papel se ha convertido en un libro. En toda una vida. Y ya no sabe si es Robinson, un naúfrago en una isla del Orinoco o Daniel, un escritor disfrazado de marinero.

Atticus y Nanorrelato

Antes de añadir un nanorrelato, comento que en el nº 16 de la revista Atticus, que edita Luis José Cuadrado, se ha publicado "¿Qué hacer? " (en su página 61).

Para descargar la revista aquí.

Además la pasada noche de Reyes Atticus eligió poner a nuestra disposición en versión digital, el número DOS que en junio del año pasado editó en papel. Recuerdo que "Deseos encadenados" fue en su página 104 publicado.

Para descargar el número 2 aquí.

Ansiedad matrimonial

Novio: - ¿te quieres…

Novia: - ¡Sí quiero!

Seleccionado en el I Concurso de Microrrelatos románticos ACEN

La Asociación Cultural de Escritores Noveles (ACEN) organizó un concurso de microrrelatos con temática romántica en noviembre. Extensión máxima de 5 líneas.

Bases completas del concurso: aquí.

Su intención además era que sirviera para realizar una selección de los micros enviados y elaborar un libro, Cachitos de Amor que saldrá a la venta el próximo mes de febrero, al precio de 10 euros. Los beneficios de la venta irán destinados a realizar actividades de lectura para niños y niñas con discapacidad. Estará ilustrado con los dibujos que hicieron los niños con lesiones cerebrales de la Fudanción Borja Sánchez en unos talleres que impartió ACEN el pasado 23 de diciembre.

Para saber más: aquí.

Yo participé con un micro, Oráculos del amor, que ha sido seleccionado para aparecer en el libro junto con autores amigos como Paloma Hidalgo, Nicolás Jarque, Daniel Sánchez Bonet, Mar Horno y Francisco José Segovia, entre otros.

Para leer la lista completa de seleccionados: aquí.

ORÁCULOS DEL AMOR

¡Me quiere! No me quiere. ¡Me quiere! No me quiere.

Al llegar a la última, un ahogado nomequiere, hizo que se desvanecieran sus esperanzas.

Triste y apesadumbrado, abandonó sin darse cuenta el montón de hojas que en el suelo habían formado un mágico y nítido tequiere.